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    周卿摇了摇头，拿起床边倒放着的稿纸和护照，递到她面前，“看你想不想说，不想说我会替你们保密。”

    “你看起来一点也不意外。”

    她将护照翻到他们从坎昆入境的那天，心头酸涩地闷声问道，“你是不是早就想到了，所以那个时候告诉我，让我把驾照留给你，至少还能补办新的。”

    是又如何，不是又如何呢？周卿盯着她湿漉漉的大眼睛，没有说什么。她看的真真切切，鄢琦对他感情的回应，谎言既然已经被拆穿，任何其他的东西都只会徒增她的痛苦。

    “……这个好像是他留下来的，”周卿指了指护照下那迭稿纸，又拍了拍她单薄的肩头，“我没看，应该是他留给你的。”

    鄢琦艰涩地笑了笑，迟钝地拿起那迭厚厚的稿纸，一字一句地阅读起来。那些铅笔字迹时而工整时而潦草，仿佛记录着书写者整夜的挣扎。她看见他写初次见她发病时的无措，写偷偷查阅抑郁症资料的夜晚，写每次她说“需要空间”时他藏在身后的颤抖的手。

    他一刀刀地解构自己的过往，自嘲着说，他手腕铁血的背后，是如履薄冰的每一天。他说他情感偏执的背后，是自卑和自私。

    纸张簌簌作响，她读到最后那页，墨迹还带着仓促，他似乎放开手来，字里行间都是潦草的苦涩，涂涂改改的背后，是那句：“再给我一次机会。”

    而她的名字上，铅笔迹模糊地晕开，仿佛被人反复摩挲，挂在嘴边反复缱绻地嚼过一般，最后却