第412章 (第4/4页)

红舞鞋，穿着最华丽的舞裙跳舞，无数人跪下来亲吻她胭脂涂抹的脸，痴狂地为她的美貌一掷千金。

    但从来没有人去拥抱她的灵魂。

    “北原，你知道吗？”

    波德莱尔的声音响起来，就像是一声属于诗人的叹息：“我花很久的时间，我是说在你到普罗旺斯之后，在那段期间里，我试图理解我对你的感情。”

    “你对于我来说是什么呢？我不知道，我只知道不是爱人。这个词对我来说是最糟糕的、最恶劣的用来形容人的词汇，就像是爱情在我的心里是最可鄙最浅薄的东西一样。”

    他们的右手彼此相握着。

    北原和枫叹了口气，伸手抚摸上对方的脸，最后盖住了对方的眼睛。

    他几乎能够想象出波德莱尔在说出这句话时脸上的样子。

    ——那一定是个悲哀的、孤独的、但又傲慢到让人感到刺眼的微笑。

    这就是波德莱尔：巴黎的诗人和疯子，孤独又浪漫的妄想者，深渊里的白日之梦，最艳丽也是最糜烂的一朵花。

    “你不是拯救我的人，世界上也没有人能够拯救我。不管是雨果社长也好，你也好，都没法把一个决心掉到深渊底部的人打捞起来。”

    波德莱尔把自己的冰凉的手覆盖在北原和枫的手上，声音听上去很慢很慢，就像是在吟唱一首诗。