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——因为基本就没有人读他的。想象中的水花一点都没出现。他扑街了，就像很多其他初出茅庐的写手那样。”

    不大的房间里，周傥的声音缓缓而出，宛如溪水流淌。他叙述的语气很淡，几乎没什么感情，句与句之间的停顿拉得很长。他边说边注视着惊风雨，韩笔落却没有在看他，而是偏头望着边上的窗子。窗帘并未拉上，夜色成了涂在玻璃后面的水银。窗户上清晰地倒映出注视者的面容，外面偶有汽车开过的声响，灯光从窗户上的倒影打过，于是那清晰的面容，瞬间便模糊了。

    周傥交叠起双腿，继续不急不缓地讲自己的故事：“那个写手觉得很奇怪，又觉得很不甘。他去看那些大火的作品，觉得自己并没有写得比他们差，甚至还更好。他不明白自己的故事到底哪里出了问题，只好自己一遍又一遍地改，一遍又一遍地思考，直到最后，他思考出了自己的答案——出问题的不是他，也不是他的故事。读者只看自己喜欢的东西，而他的东西完全就是顺着自己的心写的，没打算取悦任何人，也没有办法取悦任何人，所以只能被冷落。”

    顿了顿，周傥继续道：“其实我也这么写过——我相信很多人都这么想过。”

    “不愿承认自己的无能，只好归结于时运不济，弱者大多这么做。”韩笔落开口道。

    “那照你这么说的话，谪仙下凡也算弱。”周傥侧头，透过窗户的倒影去凝视韩笔落的眼睛，“介意我把这个故事讲完吗？不介意的话，那我就继续了。”

    韩笔落沉默不语。

    于是周傥真的就继续了。

    “谪仙下凡有了答案，也吸取了教训，再写作的时候，便做了一个尝